Ningún Destino

2012-02-11T19:33:00.001-08:00

¿Qué pájaro tiene el coraje de cantar en un matorral de espinos?

J. M. Coetzee

2012-02-06T16:21:00.000-08:00

Y sólo había una cosa que me importara en la vida: tocar la trompeta. Así que cuando me enteré de la historia esa de que estaban buscando gente para el barco a vapor, el Virginian, que estaba en el puerto, me puse en la cola. La trompeta y yo. Enero de 1927. Ya tenemos músicos, dijo el tipo de la Compañía. Lo sé, y me puse a tocar. Se quedó allí mirándome fijamente sin mover ni un músculo. Esperó a que acabara sin decir una palabra. Después me preguntó:

«¿Qué era eso?»

«No lo sé.»

Se le iluminaron los ojos.

«Cuando no sabes lo que es, entonces es jazz.»

Después hizo algo raro con la boca, quizás era una sonrisa, tenía un diente de oro justo aquí mismo, tan en el centro que parecía que lo había puesto en el escaparate para venderlo.

«Van como locos por esa música ahí arriba.»

Ahí arriba quería decir en el barco. Y aquella especie de sonrisa quería decir que me habían contratado.

Tocábamos tres, cuatro veces al día. Primero para los ricos de la clase de lujo, y luego para los de segunda, y de vez en cuando íbamos donde estaban aquellos pobres emigrantes y tocábamos para ellos, pero sin uniforme, tal como íbamos, y de vez en cuando tocaban ellos también con nosotros. Tocábamos porque el océano es grande y da miedo, tocábamos para que la gente no notara el paso del tiempo, y se olvidara de dónde estaba, y de quién era. Tocábamos para hacer que bailaran, porque si bailas no puedes morir, y te sientes Dios. Y tocábamos ragtime, porque es la música con la que Dios baila cuando nadie lo ve.

Con la que Dios bailaría si fuera negro.

Baricco

2012-01-23T22:14:00.000-08:00

y me dan unas ganas infinitas de decirte: levántate, o decirte: resucita de una vez por todas y salgamos a la calle con el niño, el mío, el de dos años, mi amado niño y llevémoslo al hospital. Debemos llevarlo porque, después de todo, ya no tenemos nada que perder.

Diamela Eltit.

2012-01-23T21:57:00.000-08:00

Y desnudo, como siempre, me iré a la cama

y me acordaré de todas las manos

que me han recorrido

que han dibujado mi piel

bajo las sábanas

y buscaré las tuyas

entre las manchas

y las descubriré en medio de un mar

y me sentiré yo mismo como el mar

estaré sobre la corriente

y sabré que tus manos son

las que me esculpen

y entonces me veré allá

desde lo más hondo

y ya de pronto, y al fin

me ahogaré de todos los planetas

con todo el peso del mar

sobre mis huesos

me ahogaré

y con tus manos

entrando por mi boca

me dormiré,

con las algas, me ahogaré.

Penita - Pablo Paredes

2012-01-22T20:12:00.000-08:00

Tu corazón es una piñata de un cumpleaños

que ya fue

tu penita lo mancha todo

tu pena es de cloro,

como no hay plata para el psicólogo

lloras todos los días a las once

hay un pantano en tu mejilla

UN CARNICERO ANDA SUELTO

ENTRE TUS VÍSCERAS.

Como no hay plata para el psicólogo

lloras todos los días a las once

lloras con cuidado para no despertar a nadie,

bien cerquita del teléfono

por si un día te llama un milagro.

Cuando caminas

vas dejando challas sucias.

Piensa en esto:

2012-01-12T11:10:00.000-08:00

cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar

2012-01-10T09:50:00.000-08:00

Y sentirme culpable cuando no tengo razón y contento cuando me perdonas y mirar tus fotos y desear haberte conocido desde siempre...

Sarah Kane

2012-01-03T20:21:00.000-08:00

El rirmo era capaz de desviar cualquier atención en el tedioso tránsito sobre las baldosas húmedas y (aserrin). Para (nombre) era simple, dejarse llevar por la corriente la haría llegar al menos diez minutos antes. Las canaletas (no me gusta la palabra) son favoritas si de llegar (mucho llegar) se trata, sobretodo para (alguna cosa que siempre ande flotando por el aguita de esas cosas.)

2011-12-25T19:16:00.001-08:00

Agua clara bajo el puente, y en el puente vos y yo..

Nací nublado y el día nunca despejó

2011-12-22T11:21:00.000-08:00

Algo tiene que ver conmigo el hecho de haber vivido mi primera infancia en un lugar tan lúgubre. Me estaba acordando de los chalecos de lata, de las parcas de colores y del paraguas que usaba allá en Curicó cuando era pequeño y teníamos que salir a cualquier parte, aunque lo cierto es que no salíamos mucho, pero a veces teníamos que salir, a buscar a mi hermana al colegio o qué sé yo, no recuerdo bien, tal vez sólo salíamos a dar paseos para no sentirnos tan atrapados, en verdad lo estábamos. No había mucho que hacer. Recuerdo el barro, el cielo obturado y gris, siempre al borde de oscurecer, amenazante, las ligustrinas recuerdo, pegadas a la reja del pequeño jardín del frente, y los pastizales verdes y húmedos por donde me gustaba caminar, los ríos tenebrosos, la soledad. Recorríamos los pantanos, y podía ver las hojas que flotaban. Espesaban, a veces, en los remansos más bajos de los riachuelos que visitábamos y me preocupaba cuando pisaba sobre ellas, lo hacía con cuidado, pues no sabía si se trataba de flora sobre vado, o bien de aguas profundas, y yo no quería mojar más mis botines, que siempre navegaban en la tierra lloviznada. Habían ranas también, pero les temía. Me gustaban, me inquietaban y no quería dejar de observarlas, eran tan algo excepcional, su cuerpo, sus colores y textura, los diseños miméticos que en su dorso traían. Pero la timidez la llevo en mí desde aquel tiempo, que hoy parece tan remoto, o supongo que desde antes, no sé. No sé cuándo comenzó todo esto.. esto que soy, pero creo que buena parte de sus raíces se hallan allí enterradas. Quién sabe si aún existe la casa que habitábamos, ese enorme y absurdo patio trasero, o el jardín donde jugábamos con mi hermana y donde el frágil sol de primavera nos daba en la cara. No era más que luz donde se alimentaron nublados recuerdos. Yo quisiera volver a ponerme ese chaleco de lana y lucir mis zapatillas blancas y nuevas, asomarme ansioso a la puerta y esperar a mi madre, que traería un nuevo juguete de la feria para mi colección de autitos y retroexcavadoras, y mirar ese paisaje frío y desvaído, la cordillera blanca e infinita que tanto se retrató en mis ojos. Solo existe una fotografía en el mundo en la que aparezco yo (el más hondo de mis yo). Espero que la guardes tan bien en ti. Qué curioso resulta que ambos llevemos un collac en la boca. Si alguien me pregunta qué hace tu foto sobre el muro de mi cama, yo diré que eres mi hija (mi hermana, mi amiga, me diré a mi mismo que eres todo).

2011-12-13T16:28:00.000-08:00

Mi hermano Peter viene detrás y nos apelotonamos dentro como si todos fuéramos a vivir allí y lo viéramos por primera vez. Le señalo la ventana para que pueda ver el río. De vez en cuando, mientras escucha alguna historia que le cuenta Peter, se seca la cara, húmeda y roja, con un gran pañuelo blanco. Estoy sentado en la cama, detrás de ella, mirando lo enorme que tiene la espalda, y por debajo de la silla le veo las piernas, gruesas y rosadas, cómo disminuyen hasta embutirse por abajo en unos zapatos minúsculos. Es rosada por todas partes. El olor de su sudor llena la habitación. Huele como el césped recién cortado de afuera, y se me ocurre que no debo aspirarlo muy profundamente si no quiero engordar yo también. Nos levantamos para irnos y dejarla desempacar y nos da las gracias por todo, y cuando paso por la puerta suelta su pequeño gañido, su risa nerviosa. La miro sin querer desde la puerta y me está observando con sus ojos del tamaño de pelotas de golf.

-¿No hablas mucho, verdad? -dice. Y eso de alguna manera hace más difícil pensar en algo que decir. Así que me limito a sonreírle y sigo escaleras abajo.

Ian McEwan

2011-11-22T16:51:00.000-08:00

2011-10-28T13:41:00.001-07:00

Ya no conoceré a nadie tan alegre como tú.

Se partió en tres

2011-10-09T16:59:00.000-07:00

No me muero de pena, me muero de ti

estoy en un frasco de jarabe
con los ojos irritados
con las fosas nasales infinitas,
me estoy secando como cuero con sal.

con el tiempo te fuiste poniendo buena con otros
y mala conmigo,
no te diste cuenta pero me pateaste la garganta,
a veces me sangran las narices pensando en ti,

mis juguetes dicen que ya no me quieres
me lo dicen con las orejas,
¿recuerdas que yo he estado adentro de tus orejas?

- no me hables así, no me hables de eso.

Es que se quebró como un espejo
te quebraste en mis manos,
me muero y no vas a llamar,
este amor se puso como los de las películas,
me muero porque me quiero morir, por tu culpa me quiero morir

me voy a cortar el pelo, afeitar la barba,
mejor estudio afuera;
ojalá me veas llorar
porque me daría más pena que no me vieras,
no quiero terminar en seco,
si me caigo que sea resbalando
- no me mires así
no quiero que me veas como me tiembla el mentón,
concéntrate en estos ojos de pestañas cortas:

se nos escapó como jabón
se azotó contra corazones más chicos, pero puntudos
se partió en tres
sí, en tres
se fue por el desagüe, ni con alambre nos pude salvar,
me muero porque se muere.

¿quién iba a pensar que la otra foca muerta
iba a llegar volando?

¿quién iba a pensar que lo feo
no era tan malo como lo otro?

no estaba
no estoy preparado
no es llegar y morirme
¿no vas a decir nada?
¿y quién me entiende a mí?
- mejor tomo pastillas

voy a aprender a tocar pianito
voy a ver mucha televisión,

la cara se me cae
tu guitarra no tiene sentido,
soy un martillo con patitas
- ya no voy a poder besar

estoy envenenado de amor dudoso, tu amor dudoso
que me pone triste el pelo
que me agranda y me achica
que me aprieta botones
que me da cuerda
que me desenchufa
que tiene sexo de abejitas que se ríen
y de abejitas que se lloran.

Si no vuelvo, no es de malo,
lo que pasa es que no tomé la precaución
de tirar migas por el camino,
me dediqué a espantarte las palomas
a espantarte los loros
a espantarte los perros y las perras

es que en realidad soy un payaso,
bueno que le voy a hacer...

Cuando aprendas a dibujar
dibújame a mí, llámame a mí
no lo llames a él
a e-él,
llora por mí.

Cuando aprendas a cantar
yo no te escucharé,
pero sería lindo que imaginaras que yo te escucho
¿cierto que sería lindo?
mal que mal no queríamos mucho
a veces hasta nos amábamos,
sería lindo, pero triste
triste, pero lindo.

Me muero, mi niña, ¡me muero!
todavía con las zapatillas café
tú con tus dedos pelados
yo bailando divertido
divertido, pero triste
escuchando lo de siempre.

Ahora soy un trapo
un pañuelo con lágrimas y con mocos
un cartel rojo de se vende en una ventana chica
un auto chocado por el lado
una mancha de sangre en la carretera para la playa,
estoy lleno de palabras tuyas,
la gente me pregunta por ti,
les digo que estás bien
estudiando y trabajando
la gente me pregunta por nosotros
les digo que estás bien
estudiando y trabajando
la gente me pregunta por mí
les digo que estás bien
estudiando y trabajando.

Pablo Paredes

2011-10-06T11:44:00.000-07:00

La memoria es una gran bendición, Peter. Lo mejor después de la muerte.

Paul Auster

Muros

2011-09-05T11:16:00.000-07:00

Solitaria
de tanto hablarme a mí misma me hice muro
muro de murmullos ininteligibles
me hice guarida me volví eco
terminé medio persona medio arista.

En mi cuarto
las paredes quieren ajusticiarme
pues soy su fragmento desprendido.

Sobrevivo sin duda a mis espaldas.

III

Diseñada para completar la tierra
esfera de tu propio nacimiento
esfera blanca
perfilando el duro rectángulo del cuarto
donde me exhiben
puro rectángulo del síntoma y la nada
Sólo mis manos permanecen abiertas.
Sé que las paredes me desean.

Eugenia Brito

2011-08-26T15:39:00.001-07:00

Ojo

Agujero o abertura que sirve para entrar o salir por él.

2011-08-14T19:50:00.000-07:00

Lo que sigue es algo así como un idilio. Un idilio que dura menos de un año, hasta que ella se va a Madrid. María se va a Madrid porque tiene que irse, pero sobre todo porque no tiene motivos para quedarse. Todas las minas se te van a Madrid, hubiera sido la broma de los amigos vulgares de Julio, pero Julio no tiene amigos vulgares, siempre se ha cuidado mucho de las amistades vulgares. En fin, que en este relato ella no interesa. El que interesa es Julio:

Nunca la olvidó, dice Julio. Hizo su vida, tuvo hijos y todo, se separó, pero no la olvidó. Ella era traductora, igual que tú, pero de japonés. Se habían conocido cuando ambos estudiaban japonés, muchos años atrás. Cuando ella muere, él piensa que la mejor manera de recordarla es haciendo de nuevo un bonsái.

¿Y lo compra?

No, esta vez no lo compra, lo hace. Consigue manuales, consulta a los expertos, siembra las semillas, se vuelve medio loco.

María dice que es una historia rara.

Alejandro Zambra - Bonsái

2011-08-05T21:42:00.000-07:00

-Lo que yo decía antes. Eres un condenado ateo.

-Me queda el consuelo de que Anacleto Morones era peor que yo.

Juan Rulfo

2011-07-26T18:27:00.001-07:00

En el desierto vio a un conejo que parecía echarle una carrera al tren. Detrás del primer conejo corrían cinco conejos. El primer conejo, al que tenía casi al lado de la ventana, iba con los ojos muy abiertos, como si la carrera contra el tren le estuviera costando un esfuerzo sobrehumano (o sobreconejil, pensó el abogado). Los conejos perseguidores, por el contrario, parecían correr en tándem, como los ciclistas perseguidores en el Tour de Francia. El que relevaba daba un par de saltos y el que iba en la cabeza bajaba hasta el último puesto, el tercero se ponía en el segundo, el cuarto en el tercero y así el grupo cada vez iba restando más metros al conejo solitario que corría bajo la ventanilla del abogado.

Bolaño

Fragmento de Crave (ansias) - Sarah Kane

2011-07-12T10:21:00.000-07:00

A: ..."Y quiero jugar a las escondidas y darte mi ropa y decirte que me gustan tus zapatos y sentarme en el escalón mientras te bañas y hacerte masajes en el cuello y besarte los pies y tenerte la mano y salir a comer y que no me importe que te comas mi comida y encontrarte en Rudy..s y hablar del día y tipearte las cartas y llevarte las cajas y reírme de tu paranoia y darte cassettes que no escuchas y ver películas buenísimas y ver películas pésimas y quejarme de la radio y sacarte fotos cuando estás durmiendo y levantarme antes para ir a comprar tu café con medialunas y galletitas de manteca y después ir al Florent y tomar café a la medianoche y dejar que me robes cigarrillos y no poder encontrar nunca un fósforo y contarte del programa que vi la noche anterior en la tele y llevarte al hospital de ojos y no reírme de tus chistes y desearte en la mañana pero dejarte dormir un rato más y besarte la espalda y acariciarte la piel y decirte cuando amo tu pelo tus ojos tus labios tu cuello tus senos tu culo, y sentarme en el escalón a fumar hasta que tu vecino llega a casa y sentarme en el escalón a fumar hasta que tú llegas a casa y preocuparme cuando llegas tarde y sorprenderme cuando llegas temprano y regalarte girasoles e ir a tu fiesta y bailar hasta estar negro y sentirme culpable cuando no tengo razón y contento cuando me perdonas y mirar tus fotos y desear haberte conocido desde siempre y escuchar tu voz al oído y sentir tu piel en mi piel y asustarme cuando te enojas y se te pone el ojo colorado y el otro azul y tu pelo a la izquierda y tu cara oriental y decirte que eres maravillosa y abrazarte cuando estás angustiada y ser tu sostén cuando te duele y desearte sólo de olerte y ofenderte al tocarte y lloriquear cuando no estoy a tu lado y lloriquear cuando no estoy y babosearme en tu pecho y sofocarte de noche y morirme de frío cuando te llevas la frazada y de calor cuando no te la llevas y derretirme cuando sonríes y disolverme cuando te ríes y no entender porque piensas que te estoy rechazando cuando no te estoy rechazando y preguntarme cómo es posible que pienses que alguna vez podría rechazarte y preguntarme quién serás pero aceptarte de todos modos y contarte del niño del bosque encantado del ángel de los árboles que voló a través del océano porque te amaba y escribirte poesías y preguntarme por qué no me crees y no tener sentimiento tan hondo que no encuentre palabras para decirlo y querer comprarte un gatito del que ponerme celoso porque se va a ganar más atención que yo y demorarte en la cama cuando te tienes que ir y llorar como un chico cuando la final te vas y matarte las cucarachas y comprarte regalos que no quieres y llevármelos de vuelta y pedirte que te cases conmigo y que me digas que no de nuevo pero seguir pidiéndote porque aunque creas que no lo digo en serio lo digo en serio siempre desde la primera vez que te lo pedí , y vagar por la ciudad pensando que está vacía sin ti y querer lo que tú quieres y pensar que me estoy perdiendo pero saber que estoy a salvo contigo y decirte lo peor de mí y tratar de darte lo mejor de mí porque no te mereces ni un poquito menos y responder tus preguntas cuando preferiría no hacerlo y decirte la verdad cuando la verdad es que no quiero y tratar de serte honesto porque sé que lo prefieres y pensar que se acabó todo pero igual quedarme diez minutos más antes de que me eches para siempre de tu vida y olvidar quien soy y tratar de estar más cerca de ti porque es hermoso aprender a conocerte y vale bien el esfuerzo y hablarte en alemán mal y en hebreo peor y hacer el amor contigo a las tres de la mañana y de algún modo de algún modo de algún modo comunicar algo del abrumador inmortal irrefrenable incondicional omniabarcador enriquecealma abreconsciencia constante inagotable amor que tengo para ti.

C: (en voz baja hasta que A deja de hablar) tiene que acabar tiene que acabar tiene que acabar tiene que acabar tiene que acabar tiene que acabar tiene que acabar tiene que acabar tiene que acabar tiene que acabar (luego en volumen normal) tiene que acabar tiene que acabar tiene que acabar."

Guárdame en ti

2011-06-10T23:35:00.000-07:00

Amor mío: guárdame entonces en ti
en los torrentes más secretos
que tus ríos levantan
y cuando ya de nosotros
sólo que de algo como una orilla
tenme también en ti
guárdame en ti como la interrogación
de las aguas que se marchan
Y luego: cuando las grandes aves se
derrumben y las nubes nos indiquen
que la vida se nos fue entre los dedos
guárdame todavía en ti
en la brizna de aire que aún ocupe tu voz
dura y remota
como los cauces glaciares en que la primavera desciende.

Raúl Zurita

NOCHE

2011-06-04T20:31:00.000-07:00

Tal vez esta noche no es noche,
debe ser un sol horrendo, o
lo otro, o cualquier cosa.
¡Qué sé yo! Faltan palabras,
falta candor, falta poesía
cuando la sangre llora y llora!

¡Pudiera ser tan feliz esta noche!
Si sólo me fuera dado palpar
las sombras, oír pasos,
decir "buenas noches" a cualquiera
que pasease a su perro,
miraría la luna, dijera su
extraña lactescencia tropezaría
con piedras al azar, como se hace.

Pero hay algo que rompe la piel,
una ciega furia
que corre por mis venas.
¡Quiero salir! Cancerbero del alma.
¡Deja, déjame traspasar tu sonrisa!
¡Pudiera ser tan feliz esta noche!

Aún quedan ensueños rezagados.
¡Y tantos libros! ¡Y tantas luces
¡Y mis pocos años! ¿Por qué no?
La muerte está lejana. No me mira.
¡Tanta vida, Señor!
¿Para qué tanta vida?

Alejandra Pizarnik

2011-04-05T18:46:00.001-07:00

En la misma línea, a pesar de abarcar un período de tiempo más corto (unos meses en lugar de veinte años), otro amigo, R., me habló de cierto libro inencontrable que había estado intentando localizar sin éxito, husmeando en librerías y catálogos en busca de una obra supuestamente excepcional que tenía muchas ganas de leer, y cómo, una tarde que paseaba por la ciudad, tomó un atajo a través de la Grand Central Station, subió la escalera que lleva a Vanderbilt Avenue, y descubrió a una joven apoyada en la baranda de mármol con un libro en la mano: el mismo libro que él había estado intentando localizar tan desesperadamente.
Aunque no es alguien que normalmente hable con desconocidos, R. estaba tan asombrado por la coincidencia que no se pudo callar.
-Lo crea o no -le dijo a la joven-, he buscado ese libro por todas partes.
-Es estupendo -respondió la joven-. Acabo de terminar de leerlo.
-¿Sabe dónde podría encontrar otro ejemplar? -preguntó R.-. No puedo decirle cuánto significaría para mí.
-Éste es suyo -respondió la mujer.
-Pero es suyo -dijo R.
-Era mío -dijo la mujer-, pero ya lo he acabado. He venido hoy aquí para dárselo.

Paul Auster

Abraza la oscuridad

2011-03-09T19:28:00.000-08:00

La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado

deslízate.

Charles Bukowski

2010-10-06T20:09:00.001-07:00

-¿Qué busca?, ¿un libro de burros?
-No, no de burros, de Burroughs. William Burroughs.
-Aaah. De Baarroughhs.
-Sí... yo le digo Burrogs.

Marta Brunet

2010-09-23T19:53:00.000-07:00

"A veces la soledad pesa. Es como un molde que se va ciñendo al propio cuerpo hasta oprimirlo. Hay algo que duele adentro y los músculos envarados no se atreven a un movimiento que delataría su torpeza. Son sensaciones que duran menos que un segundo, pero que dejan la horrible frialdad del vértigo en el pecho y en el corazón un aletear de pájaro caído. Entonces se busca alguien alrededor, alguien para alargarle la mano, temerosa de no lograr el movimiento y hallar en la otra palma una certeza de calor vital, una especie de cuenco en que acurrucarse. Esa soledad de pozo húmedo que nos despierta a media noche con el pavor de estar efectivamente en lo hondo de un pozo, desesperadamente mirando arriba el punto de salida inalcanzable. Esa soledad en que empiezan a caer las palabras dichas por una misma a media voz para espantar el intolerable silencio de las horas, que morosos relojes no terminan de enviar nunca al pasado. Ese deseo que asalta y empuja a no hacer siempre lo mismo, a no calcar hoy el gesto que se hizo ayer".

María Nadie.

La conciencia rigurosa - Teófilo Cid

2010-08-01T12:38:00.001-07:00

Sufría en esta estrella
El corazón le sobra para naufragar
Sólo queda su puñal entre las hojas
Un puñal que cae a gotas
Con ritmos de tornasol
Las lámparas anuncian la inocencia
El odio al hallazgo
Nada más que obscuridad para encontrar su éxito
Sus manos que trabajan con la lluvia
Su cielo cómplice del crimen
Novia que fue perdida al atraparlo
Nada más que una palabra
Pudo salvar al monstruo de nacer sonrisa
Hay sólo una crueldad
Quemar encantos huir del beso
Las llamas ahí podrían convertirse en beso
En enaguas bordables
En cigüeñas
En este molde
Nacen los niños para dar espanto
La mujer lejos de la aurora
A desteñir los dientes
Su suelo que mueve el mar
Entre las manos hay siempre azar
Un motivo para matar a las doncellas
Una crueldad que conduce a un altamar
Un goce que llega de los huesos
Y nos hace impenetrables
Eso
Más tú que vives desheredando flores
Ganándote la vida en vez de darla
De hacer que crezcan alas en lugar de pelos
Un polo hasta los juegos
Hasta el placer magnético inviolable

Madrugada

2010-05-31T20:57:00.000-07:00

Desnudo soñando una noche solar.
He yacido días animales.
El viento y la lluvia me borraron
como a un fuego, como a un poema
escrito en un muro.

Alejandra Pizarnik

Genio y figura

2010-05-16T12:33:00.000-07:00

A Winétt

Yo soy como el fracaso total del mundo, ¡oh, Pueblos!
El canto frente a frente al mismo Satanás,
dialoga con la ciencia tremenda de los muertos,
y mi dolor chorrea de sangre la ciudad.

Aún mis días son restos de enormes muebles viejos,
anoche «Dios» llevaba entre mundos que van
así, mi niña, solos, y tú dices: «te quiero»
cuando hablas con «tu» Pablo, sin oírle jamás.

El hombre y la mujer tienen olor a tumba,
El cuerpo se me cae sobre la tierra bruta
Lo mismo que el ataúd rojo del infeliz.

Enemigo total, aúllo por los barrios,
un espanto más bárbaro, más bárbaro, más bárbaro
que el hipo de cien perros botados a morir.

Pablo de Rokha

2010-05-12T13:31:00.000-07:00

Cogí mi botella y me fui al dormitorio. Me quité los calzones y me eché en la cama. Nada estaba en armonía. La gente sólo abrazaba a ciegas lo que se le pusiese delante: comunismo, comida natural, zen, surfing, ballet, hipnotismo, terapia de grupo, orgías, paseos en bicicleta, hierbas, catolicismo, adelgazamiento, viajes, psicodelia, vegetarianismo, la india, pintar, escribir, esculpir, componer conducir, yoga, copular, apostar, beber, andar por ahí, yogurt helado, Beethoven, Bach, Buda, Cristo, jugo de zanahorias, suicidio, trajes hechos a mano, viajes en jet, Nueva York, y de repente todo ello se evaporaba y se perdía. La gente tenía que encontrar cosas que hacer mientras esperaba la muerte. Supongo que estaba bien poder elegir.

Yo hice mi elección. Cogí la botella de vodka y me pegué un buen trago. Los rusos conocían el tema.

Chinasky.

2010-04-19T21:00:00.000-07:00

Fue un leve tropiezo, pero la realidad parece haber ondeado el transcurso y la fluidez de las cosas. Ahora las miradas distantes me inquietan más que el llegar pronto a casa.

2010-04-15T22:45:00.000-07:00

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Enrique Lihn

Sensación

2010-04-07T21:41:00.000-07:00

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano, herido por el trigo, a pisar la pradera; soñador, sentiré su frescor en mis plantas y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos: pero el amor sin límites me crecerá en el alma. Me iré lejos, dichoso, como con una chica, por los campos, tan lejos como el gitano vaga.

Marzo de 1870
Arthur Rimbaud

Vincent Van Gogh

2010-03-30T17:42:00.001-07:00

2010-03-25T21:01:00.000-07:00

El pensamiento del sexo como algo prohibido me excitaba más allá de toda razón. Era como un animal aplastando a otro hasta la sumisión.
Cuando me corría sentía como si fuera en la cara de todo lo decente, blanca esperma resbalando por las cabezas y almas de mis padres muertos. Si hubiera nacido mujer seguro que hubiera sido una prostituta. Como había nacido hombre, anhelaba constantemente mujeres, cuanto más guarras mejor. Y sin embargo las mujeres, las buenas mujeres, me daban miedo porque a veces querían tu alma, y lo poco que quedaba de la mía, quería conservarlo para mí. Básicamente deseaba prostitutas, porque eran duras, sin esperanzas, y no pedían nada personal. Nada se perdía cuando ellas se iban. Pero al mismo tiempo soñaba con una mujer buena y cariñosa, a pesar de lo que me pudiera costar. De cualquier manera estaba perdido. Un hombre fuerte pasaría de ambos tipos. Yo no era fuerte. Así que continuaba bregando con las mujeres, con la idea de las mujeres.

Henry Chinaski

2010-03-12T19:53:00.000-08:00

No. La mina que atiende estará entretenida mirando su rostro reflejado en la pantalla, mientras yo estaré entretenido robándole el librito amarillo de William Burroughs.

Elegía a Carlos de Rokha - Enrique Lihn

2009-12-14T19:15:00.000-08:00

No hubo dolor en el momento justo
de oír sobre tu muerte. Fue como si tú mismo la hubieras anunciado en uno de esos absurdos llamados telefónicos que solías hacer a tus amigos:
una broma sangrienta.
Y la inocencia que, a esas horas, se volvía irritante, la cigarra de una voz chirriando
en la paja seca del día. No hubo dolor
pero sí, Carlos, la inmediata certeza
de que contigo se eclipsaba la noche
sobre el desierto de un día estable y es como si cayera
un poco de ceniza del cielo sobre tierras eriáceas.

Me he llamado a lo real. Pero qué peso insoportable
tendría ahora un guijarro sobre la palma de la mano. Todas, todas estas pobres historias
diurnas no son sino desgarradoras. Aquí, también, esta visión confusa y demasiado nítida de caras conocidas.
Si la vida no es más que una locura
lo que importan son los sueños y aún el delirio, la mentira piadosa
de las palabras en libertad arrojadas
al millar de los vientos nocturnos,
como en tu poesía: la oscuridad vidente:
palabras como brasas, balbuceos del fuego.

la realidad mancha - Mario Santiago Papasquiaro

2009-12-02T18:23:00.000-08:00

Cercados entre sinchos & netas
La ronda de borrachos abraza el lote baldío de sus sombras
/ 1 recuerda el primer dadá de su primera hija
Otro la noche en que su ex musa levitaba
Aquél tararea destello a destello la magia flameada
de 1 rocola cercana /
Estrellita marinera agita sus aguas
Dibuja en silencio el cuerpo rotundo de es momento luminoso
Eones que rompen / vértebra a vértebra /
la fiebre esculpida de 1 invisible carcaj
Arqueros del cielo
que cubre la piel labradita de esta loca tierra
Trepa la espuma : equilibrista :
La mente ordeña al vago cuerpo
que alberga su aire / preñado en pleno vuelo
¡Rueda 1 triste gota de sol!
1 vidrito de la divinidad rasga de sopetón a las gargantas
Me dan ganas de orinar 1 arcoiris
de besarle la panocha a la necesidad
& pararme de cabeza / ¡de regalo!
Juez & parte de esta bocanada de parranda cósmica
lloro como Marcel Duchamp frente al Gran Vidrio
& ya no sé si soy la pedrada o soy el brazo
la última horca / el amanecer del soy
Está suspendida la gravedad como otra mosca más
en flor de loto
No hemos salido aún de los callejones de Verona
El invento de Romeo condena a la insania
a William Shakespeare
& me atrevo a decir que la tal Julieta
le mama la verga a más de 3 políticos priistas
En el garage del Hotel Gólgota
-camello que eructa en el ojo de 1 agujaa-
& no precisamente en los ensayos de 1 comedia musical.

ABISINIA'S SHOCK - Mario Santiago Papasquiaro

2009-11-19T09:49:00.000-08:00

¡ 1 carga de oro para el aguilucho Rimbaud!
150 táleros : pieza x pieza :
¿Qué querrá decir este viento de aves / anestesiada
la tarde?
Tanta vagancia & pasión ¿Qué querrán decir?
Este texto brotado del túnel ansía dibujarlo
:: Adolescente espectral / feto prodigio
Camellero del limbo / negación & vaivén ::
Sí, el poeta es realmente 1 ladrón de fuego
¿Qué ha pasado ¡Carajo! del Vuelve, vuelve Verlaine
al marfil / las caravanas / la costa?
Los fantasiosos los bohemios los talentos los muertos
& los imbéciles le calentaron la videncia hasta el mástil
& el ángel se largó a reencontrarse
((& se arrojó de lleno))
Ayer / si mal no recuerdo

Como si el sueño fuera escrito en estrofas regulares...

2009-11-09T18:33:00.000-08:00

Como si el sueño fuera escrito en estrofas regulares
cada nocturno despertar significa
el reacomodarse del cuerpo a su idea fija: que el enemigo monta guardia en él
sin pegar una sola pestañada
dueño y señor de la ciudadela tomada.

Enrique Lihn

2009-11-07T17:08:00.000-08:00

¡La hemos vuelto a hallar!

2009-11-06T08:40:00.000-08:00

¡La hemos vuelto a hallar!
¿Qué?, la Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.

Alma mía eterna,
cumple tu promesa
pese a la noche solitaria
y al día en fuego.

Pues tú te desprendes
de los asuntos humanos,
¡De los simples impulsos!
Vuelas según..

Nunca la esperanza,
no hay oriente.
Ciencia y paciencia.
El suplicio es seguro.

Ya no hay mañana,
brasas de satén,
vuestro ardor
es el deber.

¡La hemos vuelto a hallar!
-¿Qué?- -La Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.

Arthur Rimbaud

Destiempo

2009-11-04T16:36:00.000-08:00

Nuestro entusiasmo alentaba a estos días que corren
entre la multitud de la igualdad de los días.
Nuestra debilidad cifraba en ellos
nuestra última esperanza.
Pensábamos y el tiempo que no tendría precio
se nos iba pasando pobremente
y estos son, pues, los años venideros.

Todo lo íbamos a resolver ahora.
Teníamos la vida por delante.
Lo mejor era no precipitarse.

Enrique Lihn

2009-11-03T18:32:00.000-08:00

Es bueno beber un vaso de cerveza
para prolongar la tarde.
Recordar el centelleo de los rieles.
Recordar la tristeza
dormida como vieja sirvienta
en un rincón de la casa.
Contarles a los amigos desaparecidos
que afuera llueve en voz baja,
y tener en las manos
un puñado de tierra fresca.

Jorge Teillier

Jorge Teillier

2009-10-26T21:45:00.000-07:00

En la estación de Renaico
un caballo blanco enganchado a un coche
espera sin impacientarse.
Espera bajo toda la lluvia
destilada por el mantel sucio del cielo,
rodeado de toda la soledad
de un mundo redondo e infinito.

2009-08-15T14:14:00.000-07:00

-No comprendo qué significado tiene.
-Significa exactamente lo que dice. Palabra por palabra, ni más ni menos.

Alejandra Pizarnik

2009-08-13T18:21:00.000-07:00

Sólo la sed
el silencio
ningún encuentro

cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra

El niño que le gustaba el MIEDO

2009-08-10T15:11:00.000-07:00

Había un niño que quería entrar en una casa

que estaba embrujada, pero su mamá no lo dejaba,

que fue a la casa y le salió un #(/#$%=&Ç=$...

y su mamá... y

Mi bohemia - Arthur Rimbaud

2009-07-25T21:18:00.000-07:00

Iba por ahí, con las manos metidas en los bolsillos rotos;
hasta tal punto mi gabán se volvía ideal;
caminaba bajo el cielo, ¡oh Musa!, y era tu vasallo.
¡Hay que ver! ¡Cuántos amores espléndidos he soñado!

Mi único pantalón tenía un hermoso agujero.
Pulgarcito soñador, desgranaba en mi trayecto
algunas rimas. Mi albergue estaba en la Osa Mayor.
En el cielo, mis estrellas tenían un suave frufrú.

Y yo las escuchaba, sentado al borde de los caminos,
aquellas gratas noches de septiembre en que sentía gotas
de rocío por la frente, como un vino reconfortante;

en que, rimando en medio de fantásticas sombras,
estiraba, como si fuesen liras, las gomas
de mis zapatos heridos, ¡a un palmo de mi corazón!

El Relámpago - Arthur Rimbaud

2009-07-12T12:25:00.000-07:00

¡El trabajo humano! Esta es la explosión que ilumina mi abismo de cuando en cuando. «Nada es vanidad; ¡hacia la ciencia y adelante!" grita el moderno Eclesiastés, es decir, Todo el mundo. Y sin embargo, los cadáveres de los malvados y de los holgazanes caen sobre el corazón de los demás... Ah, de prisa, un poco más de prisa; allá lejos, más allá de la noche, esas recompensas futuras, eternas... ¿las perderemos?...
-¿Qué puedo hacer yo? Conozco el trabajo; y la ciencia es demasiado lenta. Que la plegaria galope y que zumbe la luz... bien lo comprendo. Es demasiado sencillo y hace demasiado calor; se pasarán sin mí. Yo tengo mi deber, y me enorgulleceré de él como hacen tantos, dejándolo a un lado.
Mi vida está gastada. ¡Vamos! Finjamos, holguemos, ¡oh piedad! Y subsistiremos divirtiéndonos, soñando con amores monstruosos y universos fantásticos, quejándonos y querellando las apariencias del mundo, saltimbanqui, mendigo, artista, bandido, ¡sacerdote! En mi lecho de hospital, el olor del incienso ha vuelto a mí con tanta intensidad; guardián de los sagrados aromas, mártir, confesor...
Reconozco en esto la triste educación de mi infancia. ¡Y además, qué importa!... Caminar mis veinte años si los otros caminan veinte años...
¡No! ¡No! ¡Ahora me rebelo contra la muerte! El trabajo parece demasiado liviano a mi orgullo: mi traición al mundo sería un suplicio demasiado corto. En el último momento, atacaría a izquierda y derecha...
Entonces, ¡oh, pobre alma querida!, ¡puede que la eternidad no estuviera perdida para nosotros!

2009-07-09T20:18:00.000-07:00

Cuando todo me encanta,
ignoro si alguna cosa me seduce.
Ella deslumbra cual la Aurora,
y ella consuela cual la Noche.

Charles Baudelaire

Cenizas - Alejandra Pizarnik

2009-07-08T21:43:00.000-07:00

La noche se astilló de estrellas
mirándome alucinada
el aire arroja odio
embellecido su rostro
con música.

Pronto nos iremos

Arcano sueño
antepasado de mi sonrisa
el mundo está demacrado
y hay candado pero no llaves
y hay pavor pero no lágrimas.

¿Qué haré conmigo?

Porque a Ti te debo lo que soy

Pero no tengo mañana

Porque a Ti te...

La noche sufre.

La enamorada - Alejandra Pizarnik

2009-06-28T21:34:00.000-07:00

ante la lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra Alejandra no lo niegues.

hoy te miraste en el espejo
y te fuiste triste estabas sola
y la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!

Despedida - Jorge Teillier

2009-06-19T21:04:00.000-07:00

Me despido de mi mano

que pudo mostrar el paso del rayo

o la quietud de las piedras

bajo las nieves de antaño.

Para que vuelvan a ser bosques y arenas

me despido del papel blanco y de la tinta azul

de donde surgían los ríos perezosos,

cerdos en las calles, molinos vacíos.

Me despido de los amigos

en quienes más he confiado:

los conejos y las polillas,

las nubes harapientas del verano,

mi sombra que solía hablarme en voz baja.

Me despido de las Virtudes y de las Gracias del planeta:

Los fracasados, las cajas de música,

los murciélagos que al atardecer se deshojan

de los bosques de casas de madera.

Me despido de los amigos silenciosos

a los que sólo les importa saber

dónde se puede beber algo de vino,

y para los cuales todos los días

no son sino un pretexto

para entonar canciones pasadas de moda.

Me despido de una muchacha

que sin preguntarme si la amaba o no la amaba

caminó conmigo y se acostó conmigo

cualquiera tarde de esas que se llenan

de humaredas de hojas quemándose en las acequias.

Me despido de una muchacha

cuyo rostro suelo ver en sueños

iluminado por la triste mirada

de trenes que parten bajo la lluvia.

Me despido de la memoria

y me despido de la nostalgia

-la sal y el agua

de mis días sin objeto -

y me despido de estos poemas:

palabras, palabras -un poco de aire

movido por los labios- palabras

para ocultar quizás lo único verdadero:

que respiramos y dejamos de respirar.

2009-06-03T14:46:00.000-07:00

La vieja Troya de Príamo
hoy cambió su son y gime
grandemente a causa de la triste sangre
por la ciudad derramada
echando a Paris en cara
su desdichado lecho
y la perdición de todos.

Jorge Cáceres

2009-05-27T19:15:00.000-07:00

Tristan Tzara

2009-05-16T13:29:00.000-07:00

Toda forma de asco susceptible de convertirse en negación de la familia es Dada; la protesta a puñetazos de todo el ser entregado a una acción destructiva es Dada; el conocimiento de todos los medios hasta hoy rechazados por el pudor sexual, por el compromiso demasiado cómodo y por la cortesía es Dada; la abolición de la lógica, la danza de los impotentes de la creación es Dada; la abolición de la lógica, la abolición de toda jerarquía y de toda ecuación social de valores establecida entre los siervos que se hallan entre nosotros es Dada; todo objeto, todos los objetos, los sentimientos y las oscuridades, las apariciones y el choque preciso de las líneas paralelas son medios de lucha Dada; abolición de la memoria: Dada; abolición del futuro: Dada; confianza indiscutible en todo dios producto inmediato de la espontaneidad: Dada; salto elegante y sin prejuicios de una armonía a otra esfera; trayectoria de una palabra lanzada como un disco, grito sonoro; respeto de todas las individualidades en la momentánea locura de cada uno de sus sentimientos, serios o temerosos, tímidos o ardientes, vigorosos, decididos, entusiastas; despojar la propia iglesia de todo accesorio inútil y pesado; escupir como una cascada luminosa el pensamiento descortés o amoroso, o bien, complaciéndose en ello, mimarlo con la misma identidad, lo que es lo mismo, en un matorral puro de insectos para una noble sangre, dorado por los cuerpos de los arcángeles y por su alma. Libertad: dada, dada, dada, aullido de colores encrespados, encuentro de todos los contrarios y de todas las contradicciones, de todo motivo grotesco, de toda incoherencia, la vida.

David Salle

2009-05-01T20:15:00.000-07:00

Ofelia - Arthur Rimbaud

2009-04-20T14:59:00.000-07:00

Sobre el tranquilo remanso donde las estrellas duermen,

como una gran flor de lis la blanca Ofelia flotaba,
rodéanle largos velos que lentamente la mecen,
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya más de mil años que la triste Ofelia yace
sobre el rio negro y largo, igual que un blanco fantasma.
Hace ya más de mil años que murmura la romanza
de su suave locura al céfiro de la tarde.

El viento besa sus senos y despliega en corola
sus grandes velos mecidos muellemente por las aguas,
los sauces estremecidos sobre su espalda la lloran,
sobre su frente dormida se inclinan los cañizares.

Los nenúfares heridos en torno a ella se pasman,
ella despierta a veces, en un abedul moroso,
algún nido del que escapa un leve temblor de alas:
- Y de los astros de oro cae un canto misterioso.

II
¡Oh pálida Ofelia bella!, igual que la nieve hermosa:
¡Sí! tú moriste niña por la corriente llevada.
- De los montes de Noruega los vientos tumultuosos
de ásperas libertades te hablaron con voz quebrada.

Fue un soplo retorciendo tu espléndida cabellera
a tu alma soñadora trajo un extraño sonido;
Tu corazón escuchaba cantar la naturaleza
en los quejidos del árbol y de la noche el suspiro.

Es que la voz de los mares, locos, con inmenso hálito,
rompió tu pecho de niña tan humana y tan sencilla
¡y una mañana de abril un caballero muy pálido,
un pobre mudo alocado, se sentó en tus rodillas!

¡Cielo, amor, libertad! ¡Qué sueño, oh pobre loca!
Tú te fundías con él como nieve en llamarada
y tus tremendas visiones enmudecieron tu boca
-Y el infierno terrible azaró tu azul mirada.

III
- Y nuestro poeta cuenta que, con el fulgor del cielo
las flores que tú cogiste de noche, vas a buscar,
y que ha visto sobre el agua, recostada entre los velos,
como una gran flor de lis, la blanca Ofelia flotar.

2009-04-16T15:02:00.000-07:00

Sabía que iba a casarse el sábado siguiente, en una boda de estruendo, y el ser que más la amaba y había de amarla hasta siempre no tendría ni siquiera el derecho de morirse por ella. Los celos, hasta entonces ahogados en llanto, se hicieron dueños de su alma. Rogaba a Dios que la centella de la justicia divina fulminara a Fermina Daza cuando se dispusiera a jurar amor y obediencia a un hombre que sólo la quería para esposa como un adorno social, y se extasiaba en la visión de la novia, suya o de nadie, tendida bocarriba sobre las losas de la catedral con los azahares nevados por el rocío de la muerte, y el torrente de espuma del velo sobre los mármoles funerarios de catorce obispos sepultados frente al altar mayor. Sin embargo, una vez consumada la venganza, se arrepentía de su propia maldad, y entonces veía a Fermina Daza levantándose con el aliento intacto, ajena pero viva, porque no le era posible imaginarse el mundo sin ella.

Caspar David Friedrich

2009-03-15T19:21:00.000-07:00

Gustavo Adolfo Bécquer

2009-03-14T17:01:00.000-07:00

No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas, pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la humana ciencia no descubra
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
Los ojos que los miran,
Mientras responda el labio suspirando
Al labio que suspira,
Mientras sentirse puedan en un beso
Dos almas confundidas,
Mientras exista una mujer hermosa,
¡habra poesía!

Este Presente

2009-03-11T16:44:00.000-07:00

Me gusta este presente

Este pasado del futuro

Este futuro del pasado

Este suspenso

Que nos arrastra

Presente a presente

este tren

que nos lleva furioso

sobre las vigas

del riel temporal de existir.

Me gusta beber esta cerveza

Que se acaba sorbo a sorbo

Haciendo transcurrir el tiempo.

Me gusta decir estas palabras

Que avanzan letra a letra

Haciendo tiempo al tiempo.

Me gusta este presente

En que somos sueño y recuerdo

Me gusta compartirlo contigo

y saber que el presente

siempre se recuerda en el futuro.

Así es como pasa el tiempo

2009-03-05T15:35:00.000-08:00

Si es la primera vez que lees este poema

Tienes una sorpresa por delante

Como yo que escribo este tercer verso

Sin saber lo que dirá el cuarto

Ahora ya tienes cuatro versos

Ahora cinco antes de este

Todos sin retorno

¿te fijas como se mide el tiempo?

Ya tienes un poema entero

Un poema sin retorno.

Vicente Huidobro - Non Serviam

2009-02-23T07:59:00.000-08:00

Y he aquí que una buena mañana, después de una noche de preciosos sueños y delicadas pesadillas, el poeta se levanta y grita a la madre Natura: Non serviam.
Con toda la fuerza de sus pulmones, un eco traductor y optimista repite en las lejanías:«No te serviré».
La madre Natura iba ya a fulminar al joven poeta rebelde, cuando éste, quitándose el sombrero y haciendo un gracioso gesto, exclamó: «Eres una viejecita encantadora».
Ese non serviam quedó grabado en una mañana de la historia del mundo. No era un grito caprichoso, no era un acto de rebeldía superficial. Era el resultado de toda una evolución, la suma de múltiples experiencias.
El poeta, en plena conciencia de su pasado y de su futuro, lanzaba al mundo la declaración de su independencia frente a la Naturaleza.
Ya no quiere servirla más en calidad de esclavo.
El poeta dice a sus hermanos: «Hasta ahora no hemos hecho otra cosa que imitar al mundo en sus aspectos, no hemos creado nada. ¿Qué ha salido de nosotros que no estuviera antes parado ante nosotros, rodeando nuestros ojos, desafiando nuestros pies o nuestras manos?
»Hemos cantado a la Naturaleza (cosa que a ella bien poco le importa). Nunca hemos creado realidades propias, como ella lo hace o lo hizo en tiempos pasados, cuando era joven y llena de impulsos creadores.
»Hemos aceptado, sin mayor reflexión, el hecho de que no puede haber otras realidades que las que nos rodean, y no hemos pensado que nosotros también podemos crear realidades en un mundo nuestro, en un mundo que espera su fauna y su flora propias. Flora y fauna que sólo el poeta puede crear, por ese don especial que le dio la misma madre Naturaleza a él y únicamente a él».
Non serviam. No he de ser tu esclavo, madre Natura; seré tu amo. Te servirás de mí; está bien. No quiero y no puedo evitarlo; pero yo también me serviré de ti. Yo tendré mis árboles que no serán como los tuyos, tendré mis montañas, tendré mis ríos y mis mares, tendré mi cielo y mis estrellas.
Y ya no podrás decirme: «Ese árbol está mal, no me gusta ese cielo.... los míos son mejores».
Yo te responderé que mis cielos y mis árboles son los míos y no los tuyos y que no tienen por qué parecerse. Ya no podrás aplastar a nadie con tus pretensiones exageradas de vieja chocha y regalona. Ya nos escapamos de tu trampa.
Adiós, viejecita encantadora; adiós, madre y madrastra, no reniego ni te maldigo por los años de esclavitud a tu servicio. Ellos fueron la más preciosa enseñanza. Lo único que deseo es no olvidar nunca tus lecciones, pero ya tengo edad para andar solo por estos mundos. Por los tuyos y por los míos.
Una nueva era comienza. Al abrir sus puertas de jaspe, hinco una rodilla en tierra y te saludo muy respetuosamente.

Vicente Huidobro - Balance Patriótico

2009-02-04T06:35:00.000-08:00

“¡Pobre país, hermosa rapiña para los fuertes! Y así vienen, así se dejan caer sobre nosotros; las inmensas riquezas de nuestro suelo son disputadas a pedazos por las casas extranjeras y ellos viendo la indolencia y la imbecilidad troglodita de los pobladores del país, se siente amos y les tratan como lacayos, cuando no como a bestias. Ellos fijan los precios de nuestros productos, ellos fijan los precios de nuestra materia prima al salir del país y luego nos fijan otra vez los precios de esa misma materia prima al volver al país elaborada. Y como si esto fuera poco, ellos fijan el valor cotidiano de nuestra moneda.
Vengan los cuervos. Chile es un gran panizo. A la chuña señores; corred todos, que todavía quedan migajas sobre la mesa.
Chile aparece como un inmenso caballo muerto, tendido en las laderas de los Andes bajo un gran revuelo de cuervos.
La historia financiera de Chile se resume en la biografía de unos cuantos señores que asaltaban el erario nacional. La justicia en Chile haría reír, si no hiciera llorar. Nuestra justicia es un absceso putrefacto que apesta el aire y hace la atmosfera irrespirable. Nuestra justicia está podrida y hay que barrerla en masa. Judas sentado en el tribunal después de la crucificación, acariciando en su bolsillo las treinta monedas de su infamia, mientras interroga a un ladrón de gallinas… Un Congreso que era la feria sin pudicia de la imbecilidad. Un Municipio del cual sólo podemos decir que a veces poco ha faltado para que un municipal se llevara en la noche la puerta de la municipalidad y la cambien por la de su casa. Si no empeñaron el reloj de la intendencia y la estatua de San Martín, es porque en las agencias pasan poco por artefactos desmesurados. ¿Hasta cuándo señores? ¿Hasta cuándo? Es inútil hablar, es inútil creer que podemos hacer algo grande mientras no se sacuda todo el peso muerto de estos viejos políticos embarazados de palabras ñoñas y frases hechas. He ahí el símbolo de nuestros políticos. Siempre dando golpes a los lados, jamás apuntando el martillazo en medio del clavo. ¡Que mueran ellos pero que no muera el país! Que suban al arca unos cuantos Noé y los demás perezcan en el diluvio de la sangre pútrida. Como la suma de los latrocinios de los viejos políticos es ya inmensurable, que se vayan, que se retiren. Nadie quiere saber más de ellos. Es lo menos que se les puede pedir. Entre la vieja y la nueva generación la lucha va a empeñarse sin cuartel. Entre el hombre de ayer sin más ideales que el vientre y el bolsillo, y la juventud que se levanta pidiendo a gritos un Chile nuevo y grande, no hay tregua posible.”

Caspar David Friedrich - Rocky Ravine

2009-01-07T16:36:00.000-08:00

Pablo de Rokha

2008-12-16T14:22:00.000-08:00

Ford echa dólares,
sangre de ciudades poligonales y acero
al tubo idiota de la actividad,
y, por la rajadura inferior del comercio van saliendo automóviles,
van saliendo automóviles
y automóviles
y automóviles
y AUTOMÓVILES,
con la continuidad de la gotera en los patios clínicos,
automóviles
iguales y horribles,
con tongo, con testículos, con sebo de burgueses incontestables y hediondos,
con toda la imbecilidad de la máquina democrática.

Mountain Peak with Drifting Clouds - Caspar David Friedrich

2008-12-14T17:00:00.000-08:00

Sheaf of Grain

2008-10-29T17:04:00.000-07:00

Max Ernst - El bramido de los feroces soldados

2008-10-21T18:14:00.000-07:00

2008-10-19T16:37:00.000-07:00

Marcel Duchamp

2008-10-19T16:36:00.001-07:00

"Me he obligado a contradecirme yo mismo para evitar adaptarme a mi propio gusto"

Hugo Ball

2008-10-15T16:14:00.000-07:00

Aquello que por lo general llamamos realidad es, por hablar
con exactitud, la nada exagerada.

Hannah Höch - La bella muchacha

2008-10-13T16:10:00.000-07:00

2008-10-06T19:16:00.000-07:00

Cuando no estas existes más que si estuvieras,
Cuando estas no alcanzo a creerlo todavía cuando ya te has ido
Y si aún te espero es porque creo en lo increíble
Y si aún intento palparte en un arrebato desesperado por comprobar tu existencia
es porque creo en lo maravilloso y soy un soñador por excelencia.

Que falta de respeto de parte de la vida,
habernos encontrado así, tan de repente,
no dándome tiempo para entenderte,
ni a ti para explicarte.

Déjame intentar guardarte en mi mundo,
te ofrezco mi misma tierra para caminar,
mis noches para soñar y para recordar mis días,
déjame hacerte real o al menos intentarlo, aunque cueste.

No es que quiera atraparte como un ave mientras vuelas
y apresarte asustada entre mis manos,
solo te pido que si un día te vas sin regresar
me dejes al menos una señal de que algún día estuviste.

$1.499

2008-10-02T19:13:00.001-07:00

Sólo eso costó aquella prenda tan íntima que me acompañó en aquellas noches tan apasionadas, y me seguirá acompañando. Espero que dure mil cuatroscientas noventa y nueve noches más. Mínimo.

Max Ernst - 33 muchachas buscando una mariposa blanca

2008-10-02T19:00:00.000-07:00

Franz Marc

2008-10-01T19:40:00.000-07:00

Max Ernst

2008-09-24T14:19:00.000-07:00

Francis Picabia

2008-09-17T16:41:00.000-07:00

Franz Marc

2008-09-16T14:01:00.001-07:00

Hannah Höch

2008-09-15T19:50:00.000-07:00

"Quisiera desdibujar las férreas fronteras que nosotros, arrogantes humanos, tendemos a dibujar en cuanto está a nuestro alcance"