Vincent Van Gogh

No hay nadie que haya jamás escrito, o pintado, esculpido, modelado, construido, inventado, a no ser para salir del infierno.

Artaud

El pensamiento del sexo como algo prohibido me excitaba más allá de toda razón. Era como un animal aplastando a otro hasta la sumisión.
Cuando me corría sentía como si fuera en la cara de todo lo decente, blanca esperma resbalando por las cabezas y almas de mis padres muertos. Si hubiera nacido mujer seguro que hubiera sido una prostituta. Como había nacido hombre, anhelaba constantemente mujeres, cuanto más guarras mejor. Y sin embargo las mujeres, las buenas mujeres, me daban miedo porque a veces querían tu alma, y lo poco que quedaba de la mía, quería conservarlo para mí. Básicamente deseaba prostitutas, porque eran duras, sin esperanzas, y no pedían nada personal. Nada se perdía cuando ellas se iban. Pero al mismo tiempo soñaba con una mujer buena y cariñosa, a pesar de lo que me pudiera costar. De cualquier manera estaba perdido. Un hombre fuerte pasaría de ambos tipos. Yo no era fuerte. Así que continuaba bregando con las mujeres, con la idea de las mujeres.

Henry Chinaski

No. La mina que atiende estará entretenida mirando su rostro reflejado en la pantalla, mientras yo estaré entretenido robándole el librito amarillo de William Burroughs.

Elegía a Carlos de Rokha - Enrique Lihn

No hubo dolor en el momento justo
de oír sobre tu muerte. Fue como si tú mismo la hubieras anunciado en uno de esos absurdos llamados telefónicos que solías hacer a tus amigos:
una broma sangrienta.
Y la inocencia que, a esas horas, se volvía irritante, la cigarra de una voz chirriando
en la paja seca del día. No hubo dolor
pero sí, Carlos, la inmediata certeza
de que contigo se eclipsaba la noche
sobre el desierto de un día estable y es como si cayera
un poco de ceniza del cielo sobre tierras eriáceas.

Me he llamado a lo real. Pero qué peso insoportable
tendría ahora un guijarro sobre la palma de la mano. Todas, todas estas pobres historias
diurnas no son sino desgarradoras. Aquí, también, esta visión confusa y demasiado nítida de caras conocidas.
Si la vida no es más que una locura
lo que importan son los sueños y aún el delirio, la mentira piadosa
de las palabras en libertad arrojadas
al millar de los vientos nocturnos,
como en tu poesía: la oscuridad vidente:
palabras como brasas, balbuceos del fuego.

La realidad mancha - Mario Santiago Papasquiaro

Cercados entre sinchos & netas
La ronda de borrachos abraza el lote baldío de sus sombras
/ 1 recuerda el primer dadá de su primera hija
Otro la noche en que su ex musa levitaba
Aquél tararea destello a destello la magia flameada
de 1 rocola cercana /
Estrellita marinera agita sus aguas
Dibuja en silencio el cuerpo rotundo de es momento luminoso
Eones que rompen / vértebra a vértebra /
la fiebre esculpida de 1 invisible carcaj
Arqueros del cielo
que cubre la piel labradita de esta loca tierra
Trepa la espuma : equilibrista :
La mente ordeña al vago cuerpo
que alberga su aire / preñado en pleno vuelo
¡Rueda 1 triste gota de sol!
1 vidrito de la divinidad rasga de sopetón a las gargantas
Me dan ganas de orinar 1 arcoiris
de besarle la panocha a la necesidad
& pararme de cabeza / ¡de regalo!
Juez & parte de esta bocanada de parranda cósmica
lloro como Marcel Duchamp frente al Gran Vidrio
& ya no sé si soy la pedrada o soy el brazo
la última horca / el amanecer del soy
Está suspendida la gravedad como otra mosca más
en flor de loto
No hemos salido aún de los callejones de Verona
El invento de Romeo condena a la insania
a William Shakespeare
& me atrevo a decir que la tal Julieta
le mama la verga a más de 3 políticos priistas
En el garage del Hotel Gólgota
-camello que eructa en el ojo de 1 agujaa-
& no precisamente en los ensayos de 1 comedia musical.

ABISINIA'S SHOCK - Mario Santiago Papasquiaro

¡ 1 carga de oro para el aguilucho Rimbaud!
150 táleros : pieza x pieza :
¿Qué querrá decir este viento de aves / anestesiada
la tarde?
Tanta vagancia & pasión ¿Qué querrán decir?
Este texto brotado del túnel ansía dibujarlo
:: Adolescente espectral / feto prodigio
Camellero del limbo / negación & vaivén ::
Sí, el poeta es realmente 1 ladrón de fuego
¿Qué ha pasado ¡Carajo! del Vuelve, vuelve Verlaine
al marfil / las caravanas / la costa?
Los fantasiosos los bohemios los talentos los muertos
& los imbéciles le calentaron la videncia hasta el mástil
& el ángel se largó a reencontrarse
((& se arrojó de lleno))
Ayer / si mal no recuerdo

Como si el sueño fuera escrito en estrofas regulares...

Como si el sueño fuera escrito en estrofas regulares
cada nocturno despertar significa
el reacomodarse del cuerpo a su idea fija: que el enemigo monta guardia en él
sin pegar una sola pestañada
dueño y señor de la ciudadela tomada.

Enrique Lihn